Chi sono
Nome: Mariella T
Sono uno spirito libero e amo quelli che mi somigliano.
Amo chi tenta strade inesplorate e, per quanto mi riguarda, non sono mai stanca di imparare.
Tra una cosa e l'altra scrivo poesie e, più raramente, racconti. E questi qui sotto, del poeta premio Nobel Octavio Paz, sono i versi che meglio interpretano il senso che vorrei avesse anche la mia scrittura.
El puente
Entre ahora y ahora
entre yo soy y tù eres,
la palabra puente.
Entras en ti misma
al entrar en ella :
como un anillo
el mundo se cierra.
De una orilla a la otra
siempre se tiende un cuerpo,
un arcoiris.
Yo dormiré bajo sus arcos.
(Octavio Paz)
(la "parola ponte", già ...)
Quello che cerco nella poesia è "la parola ponte", per dirla con Octavio Paz e con Hikmet, tra gli altri. La parola che unisce me a te, quella che ci rende riconoscibili l'uno all'altro al di là delle distanze spazio-temporali e culturali. La poesia che preferisco è quella che sa farsi ponte, non barriera: non è una porta chiusa, non è un vuoto suono che si compiace di se stesso. E quella che vorrei saper scrivere è la poesia del quotidiano, appunto, che sa indagare nel profondo cogliendo il dettaglio e restando aderente al reale; è quella "semplice", che non vuol dire banale e che ha lo splendore dell'illuminazione; è quella dell'universo femminile, che sa di attese e di pace, di amore e dolore, di pazienza e di frustrazioni.
Alcune delle cose che ho scritto sono in queste raccolte
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Novembre
Sarebbe tutto in scala di grigio, ciò che sta tra me e l’orizzonte
se non fosse per la macchia rosarancio di un fabbricato
a metà strada da qui a lì. Meno male che c’è, o chissà - mi dico.
La chioma del pino è il nero, ma più oltre c’è il bianco accecante
d’un tratto di mare spazzato dal vento – in metallico grigio per il resto -
a rispecchiare uno squarcio nelle nubi. In grigio greve stagliate - quelle
contro il lucore perlaceo di un più alto cielo, ch’è più fine grigiore.
E così ci sei tu, ancora, tra la vita e la morte
( e chissà se riesci a sentirlo, il vento)
a macchiare di rosarancio - e tepore
questo cupo novembre.
*
categorie: poesia, poesia amore, scaglie di dormiveglia
Testamento
Là dove tutte le navi approdano
Là dove tutte ripartono
Spargi le mie ceneri là
Dove i gabbiani si tuffano a ghermire
Brani di sarde galleggianti
Tra buste di plastica e croste di pane
Quando morirò non resterò con te
Tra quelli che verranno al funerale
Sarò il mazzone preso all’amo che guizza
Nell’aria fumosa del mattino
Sarò quello che ha trovato scampo
Schivando per caso la sua esca
E attende me senza saperlo
Voglio aspettarti là
Dove le eliche fanno mulinelli
Nell’acqua sporca del porto
categorie: poesia, amore, riflessioni, lettere, terra mia, poesia introspettiva, poesia amore, pozzuoli, nessun addio è per sempre
Le versioni di Gina
avrei voluto come tanti
morire
sia accaduto. avrei voluto
meno spesso di dolore morire
e più spesso di gioia avrei voluto
cantare. come tanti avrei voluto
vita con vita scambiare e andare
sulle punte delle dita correre
delle dita dei piedi e voluto ali forti
avrei o anche un'ala soltanto
ma essere in due
sogni
perduto o incontrato
la strada. avrei potuto
morbide più spesso
e avrei voluto
sì avrei anche dovuto
chissà che altro ancora. la vita poi
la vita è andata altrove in direzioni
altre che non avrei dovuto prendere
nemmeno in esame.se non che adesso
devo andare a letto e da sola
ma chissà se in tre si dorme bene
se si fa spesso all'amore o se si scopa
soltanto e chissà. che tutto questo mio
salmodiare rimpianto non sia una scusa
chissà. o che ci si fa mangiare dalla gelosia.
categorie: notturni, poesia in cerca di musica
Distratti ritratti contratti
ha la fica sbilenca: non crede alle fate.
I boschi lei sfiora con dita
leggere: si duole, si scuote,
non lascia una scia di cose
segrete. Conosce il mistero
di un pene che ride, la pena
di un pene che crepa. Conosce
la sfida -la rabbia- la creta
di maschere antiche. E ride.
Lui pure conosce a memoria
la strada del bosco. E, certo
(la fica sbilenca comprende)
non cede alla foia di sempre.
Si nutre di sogni e pensieri
purpuree atmosfere, parole.
Non ha che salmastro negli occhi:
se ride lo fa con la bocca
soltanto.
Sfinito ricerca
le rotte del mare, percorre
le notti con dita leggere
lui pure. Ha reni spezzate,
ma cerca: perdute banchine
e approdi lui finge. Il Vate
si tinge i capelli di nero
corvino. E nuota convinto.
Si sagoma a pesce, ma annaspa;
si riempie di vuoto. E annega.
Notturno
*
di silenzi nutrirsi
latrando di parole
di dolore scoprirsi
coprendo lacci e suole
nascosti nella luce
del buio che si scuce
di sogni travestirsi
*
categorie: notturni, poesia introspettiva
Terra mia, alla deriva ...
Musica: "Deriva", di Remo Anzovino (dall'album "Tabù") Foto: Mariella Tafuto
categorie: recensioni, terra mia, largo del rosso, campi flegrei, pozzuoli, i posti dellanima, consigli per l ascolto
Se il tempo (di Mario Torre)
Musica, composizione immagini e versi di Mario Torre.
Like a frozen land
cosa debba suggerirmi, questo foglio
bianco, non so. nulla, probabilmente.
perché nulla più si muove, in questo
muscolo corrotto che chiamano cuore.
nulla di nulla, niente più. si muore.
II
in una goccia di olio di sandalo
ho intinto un polpastrello
quindi ho strusciato l'indice, lentamente
sulla pelle dei polsi. dopo ho annusato
e sì, avevo un buon profumo.
non provo che silenzio, adesso.
III
il mondo è disteso a letto. dorme
chi si agita tra le lenzuola. dorme
chi si lamenta nel sonno. e forse russa
chi dorme. acciambellato nella cuccia
anche il cane.
IV
e poi c'è questo... non mi viene la parola...
questo lontano abbaìo che si trascina
da ore, lamentoso. e d'improvviso s'acquieta.
V
'senti qua ...'. [un palpito
stantuffa sangue nelle vene. caldo.
e fiotta il sale di un dolore antico
lungo ignote correnti. innominate ]
e quelle colmano gli argini degli occhi
intanto che palpebre e ciglia si tendono
nell' atroce sforzo di contenerle. cede
per un appena la voce. articolando
un 'non importa ...'.
questione di attimi.
[l'intera vita, sai
è tutta appesa ad attimi
di angoscia, o a sprazzi
di smemorata gioia.
e dire che per caso,
per errore, o per scelta,
avrei potuto non rispondere.
l'intera vita, sai
è tutta appesa a scelte.]
quelle che poi non tracimano.
restano lì accucciate
sulle rive.
(colonna sonora: lagrimas negras)
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